Migraña

Un velo azul, el color que yo amo.

Un velo azul ha dormido conmigo

toda la mañana,

y ha amordazado mi espíritu.

Ha cubierto mi frente,

y mis ojos transparentes y lúcidos

han olvidado el pasado feliz

que me sustentaba en el mundo.

Ahora sólo quieren llorar.

Han llorado toda la tarde.

Han sonreído en algún instante,

muy tímidamente,

sin alegría.

Yo he querido ser otra persona, pero

¿ Quién ?

Sátur Moya

Chocolate Jesus

Tom Waits

New York (Oficina y denuncia), de Un poeta en Nueva York

” Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato;
debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero;
debajo de las sumas, un río de sangre tierna.
Un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas. Lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría.
Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
Yo he venido para ver la turbia sangre.
La sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan em New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos,
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros
en las alucinantes cacerías,
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas,
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones,
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la ultima fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, orinando, volando, en su pureza
como los niños de las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
Nos es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados
y distancia inacesibles
en la patita de ese gato
quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
Oxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas
por los números de la oficina.
Qué voy a hacer? Ordenar los paisajes?
Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera
y bocanadas de sangre?
San Ignacio de Loyola
asesinó un pequeño conejo
y todavía sus labios gimen
por las torres de las iglesias.
No, no, no, no; yo denuncio.
Yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radían las agonías,
que borran los programas de la selva,
e me ofrezco a ser comido

por las vacas estrujadas

cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite. “

Federico García Lorca

Los tiempos están cambiando

Vengan todos a reunirse aquí
dondequiera que vaguen
y admitan que las aguas
que les rodean han crecido
y acepten que muy pronto
estarán empapados hasta los huesos
Si creen que vale la pena salvar este tiempo
entonces mejor comiencen a nadar
o se hundirán como una piedra
Porque los tiempos están cambiando.

Venga escritores y críticos
que profetizan con sus plumas
y mantengan bien abiertos los ojos
Ia oportunidad no volverá otra vez
Y no hablen demasiado rápido
pues la rueda aún da vueltas
y he aquí que no dice
quien ganará
pues el que ahora pierde
será más tarde el triunfador
Porque los tiempos están cambiando.

Vengan senadores, congresistas
por favor, atiendan la llamada
no se queden en los pasillos
no bloqueen la puerta
Pues el que resulte herido
será quien oponga resistencia
Hay afuera una batalla
y es furiosa
pronto estremecerá sus ventanas
y derrumbará sus muros
Porque los tiempos están cambiando.
Vengan madres y padres
de todo el país
y no critiquen
lo que no pueden entender
Sus hijos y sus hijas
están más allá de sus mandos
sus viejos amigos se deterioran pronto
entonces por favor salgan del nuevo camino
si no pueden echar una mano
porque los tiempos están cambiando.

La línea está trazada
La maldición está echada
El más lento ahora será el más rápido después
Como ahora el presente después será pasado
El orden se marchita rápidamente
Y el primero ahora será después el último

Porque los tiempos están cambiando.

Bob Dylan (1941), músico, cantante y poeta estadounidense.

http://www.youtube.com/watch?v=9vou4qUu5YY

Diestra y pervertida

Soy inocente. La culpable es mi mano

siempre en el cieno y la ternura fácil

(la superficial emoción del momento).

Siempre en la materia vana.

Valorando por la tersura o la aspereza

por la humedad o el frío.

Ella la autónoma, ostentando su podredumbre

su afán por desnudarse

Ella, la corruptora, ambigua en sus descubrimientos

lo mismo un acto de contrición y de la señal de la cruz

que un gesto obsceno y paciente y obstinado y sensual.

Ah, mi mano.

Pervertida, indecorosa, sombría, mortal.

Limpiándose con esta confesión.

Raúl Rivero. Herejías elegidas. (Antología poética).

Ed. Betania

Buscando tu amor

La moneda

Espíritu de afther.
Erasmus al cuadrado.
Cyberwalter el Rinoceronte.
Relojes de sol que no fallan
Contenedor de arte vivo.
La sirena de Nombela.

Músicos y estudiantes.
Los marea y Julio Iglesias.
Manu Chao vs. Rafael

Minimalillo vicioso, sexo y trienios.

Radicalillo tirando a Bellas Partes.

La nueva docencia a través del Rock and Roll.
Desfase al amanecer.
Laberinto de calles.
Comando militar en busca del sentido común,
y de los sacos de yeso.

El clon benévolo de Johansson.
Garito amigo donde la tolerancia, la inteligencia y el viciejo,
hacen el milagro de la noche.

Oye, tu amigo es un poco heterosexual.

Saludos a Ignatius y Reinaldo

Dr. Falhton

Dije que el alma no es superior al cuerpo

Dije que el alma no es superior al cuerpo,

y dije que el cuerpo no es superior al alma,

y nada, ni Dios siquiera, es más grande

para uno que lo uno mismo es,

y quien camina una cuadra sin amar al prójimo

camina amortajado hacia su propio funeral,

y yo o tú podemos comprar la flor y nata

de la Tierra sin un céntimo, sin un céntimo

en el bolsillo,

y mirar con un sólo ojo o mostrar un grano

en su vaina, desconcierta las enseñanzas

de todos los tiempos,

y no hay oficio ni empleo en el que un joven

no pueda convertirse en héroe,

y el objeto más delicado puede servir

de eje al universo,

y digo a cualquier hombre o mujer:

que tu alma se alce tranquila y serena

ante un millón de universos.

Walt Whitman

Versión de: León Felipe

La musa espera

Geórgicas

” Tengo frío junto a los manantiales. He subido hasta cansar mi corazón.
Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras,
pero, ¿qué hago yo delante del abismo?
Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.
Un bosque se abre en la memoria y el olor a resina es útil al corazón.
Vi las esferas del sudor y los insectos en la dulzura;
luego, el crepúsculo en sus ojos;
después, el cardo hirviendo ante el centeno y la fatiga de los
pájaros perseguidos por la luz. “

Libro del frío
Antonio Gamoneda